quarta-feira, 25 de julho de 2012

Apenas uma questão de sentir...

Até onde posso vou deixando o melhor de mim... se alguém não viu, foi porque não me sentiu com o coração. 

[Clarice Lispector]

quarta-feira, 18 de julho de 2012

A difícil arte de ser quem você é

Gosto de balões coloridos, Buldogue Francês, reticências (...) Perfumes cítricos, batons vermelhos, minutos de silêncio, conversas incessantes e risadas em horas inusitadas.
Gosto de Drummond, Lispector, Veríssimo e Quintana, gosto de Seu Jorge, Nando Reis e Cañas.
Gosto de falar sozinha, encenar, recitar e dançar no meu palco... Minha alma cheira a talco e só quem é clarividente pode me ver... Também gosto de Gilberto Gil.
Gosto de encorajar as pessoas, de pedir que chorem tudo o que tiverem pra chorar, porque é preciso muita coragem pra ser quem você é, sem truques, sem máscaras, sem lágrimas encalhadas entre os olhos, sem "tá tudo bem" quando na verdade não está.
Sonho com viagens pelo mundo, com minha encantada Torre Eiffel, com fotografias únicas tiradas pelas lentes de uma câmera e do coração. Aquilo que os olhos guardam a memória jamais esquece.
Sonho em me libertar de traumas infames, e do orgulho de sempre afirmar que "a vida bate mais ensina", aquela velha historia de quem meteu os pés pelas mãos.
E a vida é ponto de interrogação, a gente sabe muito bem do que gosta, mas não sabe dizer exatamente quem a gente é, se é que existe resposta certa pra isso. 
Ao contrário do que pareça ser, todas essas coisas não me são, mas sim sou todas elas. Sou balão flutuando no céu, sou perfume, batom, torre e canção, Samba Rock, Pop, Reggae e Soul, palavras soltas, amor, maré, remar, amar, sou a difícil arte de ser quem eu sou.


[Carine Morais]






sexta-feira, 6 de julho de 2012

6 sentidos

Eu não sei se o azul que vejo 
é da cor do azul que você vê; 
Ou se o cheiro das flores pela manhã 
lhe parece agradável ouriçando seu nariz; 
Não faço ideia do que sente 
ao pisar na pelúcia de um tapete macio, 
ou se o gosto maciço de um pedaço de maçã 
lhe amarga entre os dentes; 
Não sei se para ti o amor é maior 
ou menor que o meu. 
E lhe daria um Quindim só para saber 
quantas batidas seu coração dá 
toda vez que ele me vê. 
Tenho dúvida se o frio
que me bate na espinha 
lhe arrepia da cabeça aos pés 
e se a música que escuto no rádio 
lhe atravessa os ouvidos 
te fazendo transbordar. 
Não há resposta para o que sinto 
e o que sentes não pode ser medido, 
Inclusive até sugiro 
que na lista dos cinco sentidos
o amor também possa entrar, 
Porque nas formas de sentir, 
ouvir, tocar e gostar ele por ser vivido, 
mais que tudo ser sentido, 
o amor não se pode explicar 

[Carine Morais]