Amores populares

Ela, cresceu ouvindo a vó dizendo: "cada um tem a tampa da sua panela” não esquece menina, “todo pé torto tem seu chinelo velho”, um dia você encontra o seu. Foi treinada a acreditar que o amor era um encaixe, ainda que imperfeito, formula inventada pela ciência, onde dois elementos uma vez misturados são capazes de provocar uma reação em cadeia, corpos presos ao ar livre: a paixão.

Ele, cresceu assistindo Bob em seu fantástico mundo, queria ser como ele, sair viajando por aí em seu velotroz maneiro, um dia no mundo real, outro na lua, aprendeu a encarar a vida solitária e fascinante, tornou-se um viajante acompanhado apenas da própria sombra e de amigos imaginários que envelheceram ao seu lado, para ele o amor nada mais era que conta inexata, um dividido por um, multiplicado por zero, estava certo disso, ou não.

Os dois cresceram ouvindo que a vida é uma caixinha de surpresa, não de fósforos, de música, alianças ou coisa do tipo, mas caixinha de um mundo que dá voltas, eles também já escutaram isso, só não sabiam até o dia em que se conheceram.

Ela fala que aconteceu num domingo, ele afirma que era sexta, ela insiste que foi numa praça vazia depois de um feriado que caiu no sábado. Ele não desiste da ideia de que era sexta feira treze e que por sorte ela não era nenhuma obra do azar.

Para os cientistas que criaram aquela formula em que dois elementos misturados emplacam uma paixão, esse romance não poderia dar certo, fora que ela era de Marte e ele de Vênus.

Para os matemáticos do amor inexato onde o resultado em análise ainda que hipotética jamais passaria de um, eles não tinham nada para dar certo, só pelo fato de serem dois.

Até aqui um amor proibido, uma divergência de vivências, ela atrás de um chinelo velho como dizia sua vó, ele numa moto possante, número ímpar e solitário. Parecia piada, amor de novela, que só funciona na ficção, parecia peça, dessas que a vida prega, que o acaso nos pega e faz o que bem quer. Podia ser tudo, historia de gibi sem chance de final feliz, mas era amor antes mesmo de ser. Ainda que a conta feche, mesmo que os pés se cansem, com ou sem autorização, amar não é aquilo que ouvimos o senso comum dizer, o amor é como sarampo, todos temos que passar por ele, já dizia a minha mãe.

- Carine Morais